я иду по тротуару в надежде, что груз, отягчающий мои плечи, окажется достаточно тяжёлым, чтобы оставить отпечаток на цементе. может быть, кто-то пройдёт мимо этого следа моей души, моей печали, и задумывается о том, кто это был.
иногда всё, чего я хочу — это, чтобы меня знали, не показывая себя; быть понятным, не говоря ни слова, потому что идея обнажить свою душу перед кем-то пугает меня, и часть меня знает, что под ней всё, что я есть — это пустой сосуд, который ждёт, чтобы кто-то наполнил его любовью и счастьем. я не знаю, потому что не могу вспомнить, когда в последний раз счастье приходило ко мне и оставалось, не требуя ничего взамен. всё, что я знаю, — это счастье, которое приходит и кладёт нежную руку на моё плечо, только для того, чтобы груз на них стал тяжелее. а потом оно уходит, как будто его никогда не было; только для того, чтобы я выкрикнул его имя в пустоту и жаждал снова что-то почувствовать.
