Орк жалуется другу, что на передовую отправляют отбросов, которые даже тропу за водой найти не могут. Эти пьяные дегенераты вместо солдат просто создают массовку. Тех, кто мог хоть что-то сделать, давно вывели, а на передке теперь только мясо, которое развалится при первом же штурме.
Оккупант ноет, что холод съедает живьём. Печка есть, но топлива нихрена. Солярку сливать неоткуда, гуманитарка воруется своими же, посылки не доходят. Всё, что нужно для выживания, приходится выторговывать или воровать, но даже это не помогает в условиях тотального безразличия командиров.
Недобиток зол, что его рота превратилась в кладбище надежд. Большинство или свалили, или сдохли, а оставшиеся выживают, как крысы. Командиры рассказывают сказки про «безопасные зоны», но по факту бойцы гниют на месте, зная, что ни помощи, ни спасения не будет.

Не переживай, оккупант. Ты — пушечное дерьмо, созданное, чтобы сгнить в этой грязи. Твоя судьба — замёрзнуть и стать частью этого хаоса и позора.

Подписаться