Орк жалуется жене, что их снова ебyт со всех сторон. Все вокруг в хлам, блиндажи разнесены, «новеньких» подгоняют пачками, как скот на убой. Он сидит и ждет, когда и его накроет, потому что другого здесь не будет. Пацаны дохнут один за одним, и никому нахyй нет до этого дела.
Недобиток ноет, что остался один на старых позициях. Все сдохли или ушли на мясо, а он теперь тут «старший». Грязь по уши, жрать нечего, мыться негде, воняет хуже падали. Штаны месяцами не снимал, носки уже приросли. Приказ придет — снова поползет вперед, потому что выбора нет.
Оккупант зол. Сказали, идти и давить, но куда — хрен пойми. Компас врет, карты нет, командиры несут ахинею, как обычно. Он топчет землю, пока не сдохнет, и знает, что финал уже близко.

Орк, расслабься. Твое место уже забронировано в грязи, рядом с твоими дружками. Будешь лежать пузом кверху, тухнуть на солнце, пока крысы не устроят пир, а черви — новоселье. Им хоть радость принесешь, а то давно голодали. Никто не вспомнит твою рожу, никто не помянет. Разве что трава вырастет на костях — хоть какой-то вклад в мироздание.

Подписаться