Юлія Баткіліна«Ну і чим ви тепер відрізняєтесь від росіян?» — питає простір між окулярами і підборіддям.
У вас видно лють, прикрийтеся,
у вас видно біль — накиньте щось,
тут ходять діти,
як вам не соромно.
Ви агресивні,
ви не любите домовлятися,
ви дивно реагуєте на звичайні речі,
чому вас не можна чіпати руками?
чому вам не можна читати Блока?
вам не здається, що у двадцять першому столітті вже має бути соромно бачити такі застарілі кошмарні сни,
де вас убивають,
де всіх убивають,
де будинки падають, складаючись, мов карткові,
і вас веде безликий конвоїр крізь нескінченні коридори у темряві.
Власне, тінь конвоїра, якого шляк трафив іще у тридцять дев’ятому, але до пекла його чомусь не беруть,
та і хто тут оце все робитиме —
оця контра?
оті в окулярах?
оті без окулярів?
Ніхто, крім нього.
Ви не любите росіян, і чим ви відрізняєтеся від них, я вас питаю,
адже росіяни теж себе не люблять.
Потрібні якісь таблетки,
потрібна якась терапія,
потрібне якесь пояснення, щоб мені не було так страшно в одному всесвіті з вашою ненавистю, болем, тугою, сумом, втратою, будинками, що склалися, мов карткові.
Безлика тінь конвоїра з діркою у формі п’ятиконечної зірки поверх провалля, де мала бути голова,
мовчки стоїть за спиною мовця.
Вона не має жодних таблеток, терапії, інтуїтивного письма, малювання по точках карми, і тим паче не має жодних пояснень.
Вона нікуди не поспішає.